В этом разделе представлены стихотворения Намжила Нимбуева
Сейчас на сайте размещено 150 стихов
Стихи Нимбуева, переведенные на другие языки
Страница №11
Страницы: №1 №2 №3 №4 №5 №6 №7 №8 №9 №10 №11 №12 №13 №14 №15
Этой ночью по тихим долинам
Этой ночью по тихим долинам кочевали куда-то на север тени предков моих. Гроза их внезапно настигла, они укрылись под вышкой высоковольтной электролинии. К металлической раме тени коней привязали, раскурили короткие трубки и запели протяжные песни. ...Вдруг до слуха донесся запоздалого трактора шум - заметались испуганно тени и пропали во мгле. А наутро у вышки жаворонок степной, горло водицей промыв из следов лошадиных копыт, полетел к облакам, чтобы спеть песню нового дня. г. Москва
Ручьи моей родины
Ручьи моей родины, горло промойте мое, стрижи моей родины, с клюва меня покормите, леса моей родины, в тайну меня посвятите. Для вас в моем сердце песня любви.
БУДЬ У МЕНЯ ГОЛОС
Будь у меня голос, атласный, гортанный, словно гарцующая на цыпочках сабля, пел бы о бурятках, коричневых, как земля, об алых саранках, сорванных на скаку, о пылающем солнце, запутавшемся в ковылях... Эх, будь у меня голос!
О родина, лишь гляну на тебя
О родина, лишь гляну на тебя - моя песня умолкает смущенно.
1 ЯНВАРЯ 1968 Г.
Утро. Лежу в холодных простынях. Комариный звон у виска: до того пустынно. Грустно сознавать себя безгрешным и обновленным. Босая ступня вынырнула из-под одеяла, разглядывает мир, застенчивый бледный зверек. Подобно мелкому лавочнику с лиловыми пальцами и с вечной копотью в ушных раковинах – а сколько продано было корыт, хомутов, старина? – подсчитываю дотошно, что захватить я успел при бегстве поспешном из старого года? Наивные весенние стихи, и безответная любовь к одной монголке.
А МНЕ БЫ ТОЛЬКО…
Поглаживая с грустью верных кошек, клянутся миру лысые мужи, что молодость глупа, что черствый хлеб полуголодных институтских лет не столь уж экзотичен, как казалось, а попросту уродовал желудок, что место первой встречи - танцплощадка - такая же летучая случайность, как жаркий мимолетный взгляд прошедшей по аллее незнакомки, что загсовская круглая печать мерцает саркастической звездой на ситцевом семейном небосклоне, клянутся миру старые мужья. А мне бы только: чтоб неугасимо сияли сквозь рутину трудных лет глаза пугливой тихой недотроги, в которых я любовь и удивленье, и скрытый вызов времени прочел.
МУЗЫКАНТКА
Л.А. Ты трепетные пальцы протянула, как знойные южанки на гравюрах протягивают гроздья винограда. О, сладостные пальцы музыкантки, которые целую, словно пью! Вы десять струн лесного родника, вы десять тонкокожих виноградин, чья нежная просвечивает мякоть на солнечном свету, а в ней темнеют, как водоросли, стебли костяные... Чтобы создать мой мысленный портрет, ты чуть коснулась пальцами лица. И чудится: блаженствую в степи, сквозь сомкнутые веки светит солнце, а по лицу порхают махаоны, от пестрых крыльев оставляя след... Так было странно и необъяснимо прикосновение дрожащих пальцев - все грезы детства, первую любовь отдал бы за безмолвное порханье, за эту музыку девичьих рук!
БЛЮЗ
Невидимая пела пластинка в темноте у рождественских свеч. Электрический голос гитары скорбел о быстротечности времени, о страданиях маленького человека на зеленом земном глобусе. … Распахивались дубовые двери, и на роликах в зал влетали, соловьями, скользя по паркету, безусые грациозные гарсоны с нашими трепещущими сердцами на серебряных звенящих подносах. Непритязательность робкой мелодии, нагота безыскусных аккордов до слез нас пленяла с любимой, нам в детство вернуться хотелось и плакать тайком в кулачки. … А гитара под жалом корунда все вела немудреную исповедь, будто юная пела пастушка о цветах, о жнеце синеглазом, кормя своего дитятю светлорозовой крошечной грудью на развалинах древнего замка… Ты помнишь тот блюз, дорогая? Прости, ах, прости, я забылся: у мертвых ведь памяти нету. Давно та пластинка разбита. Ах, трень-трень-трень-трень-тина, трень-трень…
ЖЕНЩИНА ИГРАЕТ НА РОЯЛЕ
В домике заброшенном у моря женщина играет на рояле. В окна и на гулкую веранду заползает дикий виноград. Здесь шаги чужие не тревожат ящериц, снующих по тропинкам, и не лягут утром на пороге от росы тяжелые цветы. Только море катится, и только женщина играет на рояле. Музыка в ее прекрасном теле все мирские чувства умертвила. Как под бризом водорослей ветви, возникают зыбкие созвучья и сплетают беглые картины, словно на оглохшую веранду заползает дикий виноград. Чуть касаясь черно-белых клавиш, пальцы перепархивают сонно, словно на осенние аллеи опадают белые цветы... Только окна заслоняет зелень, тянет с моря свежестью, и только женщина играет на рояле. Лишь по временам она внезапно прерывает буйные аккорды и выходит молча на веранду, чтобы посмотреть: который век.
В халатике застыла на пороге
В халатике застыла на пороге, еще не зная: верить или нет, метнулась птицей раненой к дороге, где я тянул с разъезда пеший след. Бежала декабристскою женою, зачерпывая валенками снег, кричала мне с щемящею мольбою: -Да где же ты был, упрямый человек! А я стоял - немой от удивленья, замерзший и жестокий Дед Мороз, что в рюкзаке лишь ревность да сомненья на рождество Снегурочке принес. Она ко мне испуганной мадонной по снегу убегала с полотна: раздетой, растерявшейся, влюбленной, и оттого по-новому сильна. ...И трижды виноватый у дороги я умирал, прощенный, от стыда. Тогда-то и поверил я, что боги спускаются на землю иногда.
III поэтический турнир им. Намжила Нимбуева (2013):
II поэтический турнир им. Намжила Нимбуева (2009):
