Будь у меня голос, атласный, гортанный, словно гарцующая на цыпочках сабля, пел бы о бурятках, коричневых, как земля, об алых саранках, сорванных на скаку, о пылающем солнце, запутавшемся в ковылях... Эх, будь у меня голос!