За окнами хлопья снега летят в обнимку с листьями. На заколоченной даче ароматы лета зимуют. Дров нет и в помине, зябко. Плавают белые розы... Усесться на корточки что ли, а креслом печь растопить? Грею замерзшую авторучку, сунув подмышку, как градусник. И рождаются строки о поэзии одиночества.