С лугов возвращаются девушки с косами, облитые щедро вечерними росами. Сверкают последние солнца лучи - умершего дня золотые мечи - и рубят, как будто светильники тушат, тела обнаженные тех хохотушек. А лица смуглянок как спелые дыни, смуглянки поют голосами грудными. Протяжно и сонно им вторят цикады в тумане с реки потянувшей прохлады... И вдруг с замиранием звуков последних спускается занавес сумерек летних.