Я вернулся с фронта не убитый, Раненый, тифозный и худой. Городом своим полузабытым. Еду на извозчике домой. Скоро в дом войду и, сняв фуражку, Тихо помолюсь на образа. Обернусь на звон разбитой чашки И увижу матери глаза. И в полях Галиции промокшей Гибнет русский стриженый народ. И лежит, бессмысленно полегший, В проклятый четырнадцатый год.