Я, словно облупленный детский ботинок, ныряющий круто в весенней канаве, не знаю, что завтра случится со мною: придет ли письмо от забытого друга, падучей звездой загадаю желанье, иль встречу девчонку, чей образ томится и зреет в сознанье, как в медленном проявителе.